Les années 80, les mythologiques.

Dans les années 80, nous avions regardé un film à la télévision avec notre mère. C'était un film américain où une femme après avoir peut-être fait l'amour avec son petit ami ou mari, allait chercher des trucs à manger dans la cuisine. Alors qu'ayant ouvert un peu brutalement la porte du réfrigérateur, elle voyait au ralenti la chute d'un oeuf tout en entendant les conversations radios d'un pilote de ligne avec une tour de contrôle au sujet de sa perte de contrôle de l'avion qu'il conduisait et qui s'écrasait alors que l'oeuf atteignait le sol. Puis son petit ami ou mari, impatient, apparaissait dans la cuisine et la sortait de sa quatrième dimension en la qualifiant de distraction. Ensuite, ils se faisaient une omelette et discutaient de bétises ou de l'hallucination auditive de la jeune femme. Le lendemain, la femme rentre dans un bureau et il y a un journal dont les pages s'ébrouent comme au vent alors que toutes les fenêtres sont fermées ; la femme un peu apeurée, regarde alors le journal dont le titre évoque un grave accident d'avion je ne sais trop où. Puis la femme va dans une cantine ou un café et alterne alors à l'écran des séquences de la salle remplie de monde puis de la salle vide à l'exception d'un homme qui la regarde. D'un homme qui n'existe pas et qui la regarde. Je me souviens avoir dit très fort « Je ne veux pas voir ce film » tout en étant terrifiée comme rarement.

Notre mère s'était alors levée d'un bond et avait dit « moi non, plus » elle avait éteint le poste de télé (c'était un modèle sans télécommande) et avait dit « que de toute façon, il faut arrêter de perdre son temps à regarder des âneries à la télévision ». J'aimais lorsque ma mère sortait de sa léthargie et reprenait contrôle sur les choses. Elle débordait alors d'énergie. Et j'étais rassurée.