1870, un poème de peut-être 2004

1870

Je fréquentais les poètes,

Les images étaient mortes, bêtes,

De la source jaillissaient

Les mots purs de qui j’étais.

De ce silence enfin appris

J’avais, le droit, acquis,

Nulle autre volonté

Ne venait s’immiscer.

Et mes oreilles enfin

Entendaient les refrains ;

Il n’y avait rien à dire

Juste à prononcer,

Il n’y avait rien à dire

Juste à s’esquiver.

Et de ces chants patiemment attendus,

Savamment entendus,

Doucement, celui qui, reclus,

Sans embruns, ni huée, disparut,

J’en restai émue,

A moins que nue

La mémoire ne m’en était revenue.